Sicilia Occidentale · Mozia e Marsala
Verso ovest, tra luce e memoria: l'isola di Mozia, le saline di Marsala, e la cena servita mentre l'acqua si tinge di rosa.
Il Viaggio
Verso ovest, tra luce e memoria: l'isola di Mozia, le saline di Marsala, e la cena servita mentre l'acqua si tinge di rosa.
Lasciata Palermo alle spalle, la strada corre verso ovest finché la terra si dissolve nella laguna dello Stagnone. Una breve traversata su acque abbastanza basse da lasciar intravedere il sale sottostante conduce a Mozia, l'isola che i Fenici scelsero quasi tremila anni fa. Con la vostra guida, le rovine si percorrono con calma, tra i fiori selvatici, finché le storie di quel popolo di navigatori si posano silenziosamente al loro posto.
Tornati sulla terraferma, le saline di Marsala attendono con le loro acque immobili che custodiscono il cielo. Mentre la luce si abbassa, i mulini a vento girano e le vasche assumono oro, rame e rosa, la tavolozza che chiude da secoli le giornate della Sicilia occidentale. La cena è servita affacciata sulle vasche, con vini locali e piatti regionali, prima del ritorno serale.
Cosa Accade
Attraverso la bassa laguna dello Stagnone, verso l’isola.
Rovine fenicie percorse con calma, tra i fiori selvatici.
Acque immobili che assumono oro, rame e rosa.
Mulini a vento e attrezzi in legno, ancora al lavoro nelle vasche.
Vini locali e sapori dell'ovest, sopra le saline.
Storie Revelia
Nei pensieri di Vincenzo Florio — Marsala, 10 maggio 1860, vigilia dello sbarco di Garibaldi
Sono venuto da solo a guardare le saline, com'è mia abitudine quando ho in testa qualcosa che non si scioglie.
Il sole cala e l'acqua bassa diventa rosa, poi rossa, poi di un colore che non ha nome e che ho visto soltanto qui. Le vasche stanno una accanto all'altra come le stanze di una casa senza tetto, e in ognuna l'acqua è più vecchia e più densa che in quella prima.
I mulini girano piano e portano l'acqua da una vasca all'altra, e il vento fa il resto, e il sole fa il resto ancora. Alla fine, dove non c'è più niente da togliere, il sale si deposita sul fondo, bianco, e gli uomini lo raccolgono, lo ammucchiano in piramidi e lo coprono con le tegole perché la pioggia non se lo riprenda.
Ci vogliono mesi. Nessuno può affrettarlo. Il mare entra povero ed esce ricco — ma solo se gli dai tempo.
Il vino, per esempio. Quando ci ho messo le mani me lo dicevano tutti, i signori di Palermo: quel commercio è degli inglesi, lascialo stare. Gli inglesi erano arrivati prima, avevano capito che questo vino di Marsala regge il viaggio per mare e piace a Londra, e si erano presi tutto.
Io ho comprato la terra tra i loro due stabilimenti. Proprio in mezzo. Non per dispetto: perché era il posto migliore. Mi guardavano come si guarda uno che non sa nuotare e si butta. Oggi le mie botti partono con le loro, dallo stesso mare, e in Inghilterra non chiedono più chi sia il siciliano.
Alla fine ho fatto lo stesso con tutto il resto. Sono figlio di gente venuta in questa terra da fuori, con una bottega di spezie e di chinino e niente di più. Non c'è nessuna stregoneria. Ho guardato questa terra come si guarda una salina: qui c'è tutto quello che serve, e nessuno la lavora fino in fondo.
I regni cambiano e le saline no. Domani Garibaldi sbarca qui a Marsala con i suoi mille volontari, e prima che finisca la settimana la bandiera borbonica che ha sventolato su questa città per tutta la mia vita sarà ammainata. Cambierà tutto e non cambierà niente. La vite farà uva.
Ho paura di una cosa sola: che i miei figli, e i figli dei miei figli, si abituino ad avere e si scordino di fare. Perché la ricchezza è come queste vasche: se smetti di far entrare il mare, in un anno è tutto sale secco e crepe. Adesso è quasi buio e i mulini si sono fermati. Poi andrò al magazzino, perché qualunque cosa succeda c'è da imbottigliare.
Apriamo la porta giusta per voi.
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