Palermo · Il Percorso a Piedi
Ventotto secoli in una sola passeggiata mattutina, dai grandi teatri all'oro bizantino fino alle voci del mercato più antico.
Il Viaggio
Ventotto secoli in una sola passeggiata mattutina, dai grandi teatri all'oro bizantino fino alle voci del mercato più antico.
La passeggiata inizia al Teatro Politeama e raggiunge il Teatro Massimo, il più grande teatro lirico d'Italia, prima di insinuarsi nella città vecchia ai Quattro Canti, dove quattro facciate vegliano su un unico incrocio. Piazza Pretoria offre senza pudore la sua rinascimentale Fontana della Vergogna; pochi passi più avanti, La Martorana risplende di mosaico bizantino, e San Cataldo risponde con le sue tre cupole rosse.
Al Monastero di Santa Caterina la sosta è dolce in senso letterale: pasticceria ancora preparata secondo le ricette secolari delle monache. Poi Ballarò, colore, voce e fumo, conduce fino alla Cattedrale, dove l'intera storia della città si erge in pietra. Un pranzo siciliano in un ristorante locale di fiducia conclude la mattinata.
Cosa Accade
Politeama e Massimo: i due grandi palcoscenici della città.
L’oro della Martorana e le tre cupole rosse di San Cataldo.
Pasticceria secondo le ricette delle monache, a Santa Caterina.
Il mercato più antico di Palermo, a piena voce.
Una tavola di fiducia, scelta per fedeltà più che per fama.
Storie Revelia
Dai diari di un viaggiatore tedesco — Palermo, aprile 1787
Palermo, 9 aprile. Sono qui da tre mesi e solo ora comincio a sospettare dove mi trovo. Chi attraversa questa città in una settimana ne parla con sicurezza; chi vi rimane perde ogni sicurezza, e questa è la prima cosa guadagnata.
Nel Nord costruiamo le nostre città come si costruisce un ragionamento: una premessa, uno svolgimento, una conclusione. Qui, niente di tutto questo. Un portale arabo regge un arco normanno; sull'arco si è posato un balcone spagnolo; dentro, il Settecento ha steso i suoi stucchi come una schiuma. Nessuno ha cancellato ciò che ha trovato: ognuno ha aggiunto.
15 aprile. Stamattina, il mercato. Sono andato a osservare e ne sono uscito osservato. Il grido dei venditori non è né parlato né cantato: è una terza cosa, per la quale la nostra lingua non ha nome. Sale, si spezza, ricade. Ho chiesto a un uomo che vendeva pesce che cosa significassero le sue parole, e mi ha risposto, ridendo, che non significano niente, che servono a chiamare.
Le montagne di finocchi, le sarde d'argento sul ghiaccio, i limoni con le foglie ancora attaccate: qui nessuno espone la propria merce, la mette in scena. La miseria e lo splendore non si vergognano l'una dell'altro.
21 aprile. Oggi ho visto la cappella dei re normanni, e mi mancano le parole, cosa che a un uomo del mio mestiere accade di rado. Sopra la testa, un soffitto di legno intagliato da artigiani saraceni; alle pareti, mosaici greci con i loro fondi d'oro; e sotto tutto questo, un re latino che ha ordinato l'insieme. Tre fedi, tre lingue, una sola stanza — e non una stanza confusa: una stanza armoniosa.
L'oro non è steso piatto ma inclinato, così che la luce non si ferma: cammina. Sono rimasto immobile finché non mi hanno chiesto di uscire. Noi discutiamo se i popoli possano vivere insieme. Qui, ottocento anni fa, qualcuno non ne ha discusso: ha costruito una stanza e ce li ha messi dentro. La stanza è ancora in piedi.
Palermo non è costruita, è sedimentata. Bisogna leggerla come si legge la parete di una cava, dove ogni strato ha il suo colore e la sua età.
Qui il tempo non passa, si accumula. Nulla viene sostituito, tutto convive. Le rovine sono abitate.
Il passato non è dietro, è accanto a te, e ti tocca il braccio nella folla. Non so quando partirò. Ho smesso di considerarlo un difetto del mio piano; comincio a considerarlo il risultato.
Apriamo la porta giusta per voi.
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